曾惊讶白雪公主复活的神奇，曾迷恋黄手帕盘旋枝头的魔力，当我伸出手掌铺开纸张，故事在我的指尖轻轻飞扬。
喜欢唐诗宋词字句策马扬鞭奔驰如瀑，更喜欢元末明初艳服彩霞起草的一曲婉转离歌。我感觉有一粒昙花泪为我倾吐芬芳，它的容颜浓郁得比月光凄凉。
捕捉一引秋风，靠近阳光，眼眸深处出现红橙黄绿绚烂的色彩，狂躁的心情，又怎能逾越固若金汤的明窗？
我不相信书外的世界，那是无知者恣意放纵的天堂，生生世世的绝唱，季节的更迭怎能花开并蒂？
真理有时也会蒙羞，躺在纸页间叹息，想起自己曾把它流放在城市的路口，背离它，脆弱在哭泣。闭上双眼，眼泪如珠跌落，我未开成的心瓣上记载着人类今生做成一笔笔肮脏的交易。
我想我是爱上书了，爱上向阳的静窗，我们共同牵引，彼此慰藉。那些无聊讽刺的故事终将变成一页发黄的记忆。挽起书的双手，握住世界蓬勃的脉动，俯耳倾听光亮的搏击。
我爱书，不是淡淡的，不是九月的秋水，是晚潮，和着千年的沉醉，我的心被柔柔地捧起，不安分的情绪幽幽的浓睡下了。我的思念开始落霜了，记忆、故事、私语沉醉在枯萎的黄叶上，沾满细细地寒意。书的影子又一次浮现，我很想哭泣将她捧起。亲吻。亲吻。亲吻她。因为骨子浓的化不开的全是想念。
多情却又无助的目光，怀着渴望轻轻敲击着窗棂。
风起了，金黄洋溢的舞姿拂掉头顶的层层秋叶，隔着厚厚的空气，笔直的目光在一片片叶子上写满的爱意，我想只有这样，我才能感觉到我们像恋人那样紧密。
我轻轻地，落寞地笑了：“如果不是寒冷，叶子还不会这么快的离去吧？抖落的金黄，是期待崭新吗？那么我和你呢，书？我该往你心里填些什么？一缕阳光吗？抑或是给你我生命的气息，我的灵魂和你一起呼吸？我想都不是的。”
人类的敏感，使我不再洁白。
书，你爬不出窗台，我们只能隔着墙壁守望，让我做你敏锐的眼睛吧。探寻。领悟。容纳。我想将外面的世界说给你听，我总有一种感觉，我们不会彼此失去，将会有一片新的天空，而我也将静静地等待。
风流云散，白雪斜落，我心落寞。
一枚小小的雪花跌跌撞撞地飘进窗户，带去了春天即将到来的讯息，我的眼角里堆折出了明明朗朗的笑痕。
窗台上落了一层又一层的白雪。我的肩头，我的睫毛，我的嘴唇，都是白雪覆盖的痕迹。双脚埋进了雪里，等来了绝望。
雪花。开放。坠地。
幸福。死亡。永生。
突然想起书曾经说过，爱的不够深，才会借口和阻挠多多。
月色悄然升起，印在雪上，刻出山岚静静地耸立的模样。这样的日子我只能左手握着右手，告诉自己：“我不是一个人，我还有书！”可为什么我的心在隐隐地作痛？
我的书呢？那么久的分离，你还会当初的样子吗？
我想我是爱她的，爱她就要走进她，不是吗？我拔开双脚走进图书馆。
捧起朝思暮想的书，放在胸口。听见潺潺的流水，宛然书眼眸里的一川的妩媚。书裙摆上的如诗画的美景，被书纤纤细手激扬得琴弦铮铮，天空渲染着湛蓝，泥土里夹杂着白雪的清香，静静地糅合成春天到来之前的净白。
我梦想着春天来临时，我把春天里的每一抹新绿裁剪，裁剪出诗意盎然。胸腔里流动着鲜红，眼眸闪动着透明，融和成燃烧的颜色，炽热的燃烧，我和书在灰烬中微笑。
书是美丽的女郎。她的光，瑰丽着山的神韵。她的歌，渗透着历史的颤音。我在晨曦里，阳光下，暮霭中，明月旁，聆听到：在水之湄的清凉，在山之阿的跌宕。
簇拥的字句把纸页上的纹路覆盖，绽放出大朵大朵噙着笑意的花朵，在书的裙褶上呢喃着。
我拉着书的右手，左手在白居易就要收割的小麦地里，捏一把饱满的穗粒遥望远方，我想家了，想念家乡是多么浪漫的开始，很多时候我听见蛐蛐曲儿，听蝉声，听蛙叫。擦拭我的眼睛，我看见母亲手里闪闪的镰刀，鬓边隔着麦香，温柔地在小麦地里的田埂上坐着。有母亲的村庄总是从容、淡雅。怪不得晚间做梦，雨水滑进我的口中，有一个女子正捧着一汪晶莹的露珠从我身边走过。晶莹的光芒像一道道玻璃的碎片，割得我眼睛疼痛，滚落的珍珠装饰了我的残梦。
醒来看见阳光正在外溢，书眉梢的灰尘纷纷坠下，光洁的额头上或清秀，或明朗，或微笑，或痛苦。我才想起，书的性格不是一成不变的，她也是有情绪的。
书也是有忧愁的，我看着她眼睛里迷茫着碧清的白烟，就像洞庭湖笼平着视线里所有的生命。书，你的眼睛不会在这烟愁里被模糊了吧？
书也是会冰冷的，苍白的心情怎会在落在黄昏？你什么时候丢失了洛阳城里乡情的底蕴？谁的笔在你身上滋生了岁月的哀愁？
书也是会沧桑的，如果说她的时间的使者，那请你告诉我，它凝聚了多少失意人的梦？是否有也曾经经历了岁月的沧桑，骨子里充满着流浪？
书也是会绝望的，曾经她香溢着张九龄老提时归家时的欢欣。乡音的味道是故乡泥土的芬芳。但是，它也飘来了多少面朝黄土背朝天，粒粒盘中餐的苦痛。又凝结了多少农妇神情哀伤的碎梦？
书低下脑袋，看着我足下的天地，断断续续地诉说着生命、历史、人类生命的故事。我终于明白，爱上书，就是爱上孤独。
书每一丝叹息砸在我的心里，我不感觉疼痛，我想只有这样我才会感觉到世界的真实和尽意。远失阳光的明艳，苍老岁月的荒凉。尽管伤悲，孤独也会渐渐苍老，然后死去。我想坟墓上也会开出洁白的花儿，向着阳光。
抱着书说，我们要再徘徊和游离多久？
看着书的脸上，印着一树，一江，一人，一蓑。我低下头，摸着书的温暖，却发现只剩下一袭孤影存留。
我轻轻在书的耳边说道：“回首往事，带着来生的期许，不无遗憾地飘落成我爱你的孤独。”
摸着左心房的温度，一朵心花静静地在书中开放。